Einsicht-Aktuell


	56. Jahrgang Nr. 4 / Juli 2026

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Die heilige Nacht

Als ich fÃ¼nf Jahre alt war, hatte ich einen groÃŸen Kummer. Ich weiÃŸ kaum, ob ich seitdem einen grÃ¶ÃŸeren gehabt habe. Das war, als meine GroÃŸmutter starb. Bis dahin hatte sie jeden Tag auf dem Ecksofa in ihrer Stube gesessen und MÃ¤rchen erzÃ¤hlt.

Ich weiÃŸ es nicht anders, als daÃŸ GroÃŸmutter dasaÃŸ und erzÃ¤hlte, vom Morgen bis zum Abend, und wir Kinder saÃŸen still neben ihr und hÃ¶rten zu. Das war ein herrliches Leben. Es gab keine Kinder, denen es so gut ging wie uns.

Ich erinnere mich nicht an sehr viel von meiner GroÃŸmutter. Ich erinnere mich, daÃŸ sie schÃ¶nes, kreideweiÃŸes Haar hatte, und daÃŸ sie sehr gebÃ¼ckt ging, und daÃŸ sie immer dasaÃŸ und an einem Strumpfe strickte.

Dann erinnere ich mich auch, daÃŸ sie, wenn sie ein MÃ¤rchen erzÃ¤hlt hatte, ihre Hand auf meinen Kopf zu legen pflegte, und dann sagte sie: "Und das alles ist so wahr, wie daÃŸ ich dich sehe und du mich siehst."

Ich entsinne mich auch, daÃŸ sie schÃ¶ne Lieder singen konnte, aber das tat sie nicht alle Tage. Eines dieser Lieder handelte von einem Ritter und einer Meerjungfrau, und es hatte den Kehrreim: "Es weht so kalt, es weht so kalt, wohl Ã¼ber die weite See."

Dann entsinne ich mich eines kleinen Gebets, das sie mich lehrte, und eines Psalmverses.

Von allen den Geschichten, die sie mir erzÃ¤hlte, habe ich nur eine schwache, unklare Erinnerung. Nur an eine einzige von ihnen erinnere ich mich so gut, daÃŸ ich sie erzÃ¤hlen kÃ¶nnte. Es ist eine kleine Geschichte von Jesu Geburt.

Seht, das ist beinah alles, was ich noch von meiner GroÃŸmutter weiÃŸ, auÃŸer dem, woran ich mich am besten erinnere, nÃ¤mlich dem groÃŸen Schmerz, als sie dahinging.

Ich erinnere mich an den Morgen, an dem das Ecksofa leer stand und es unmÃ¶glich war, zu begrei-fen, wie die Stunden des Tages zu Ende gehen sollten. Daran erinnere ich mich. Das vergesse ich nie.

Und ich erinnere mich, daÃŸ wir Kinder hingefÃ¼hrt wurden, um die Hand der Toten zu kÃ¼ssen. Und wir hatten Angst, es zu tun, aber da sagte uns jemand, daÃŸ wir nun zum letztenmal GroÃŸmutter fÃ¼r alle die Freude danken kÃ¶nnten, die sie uns gebracht hatte.

Und ich erinnere mich, wie MÃ¤rchen und Lieder vom Hause wegfuhren, in einen langen, schwarzen Sarg gepackt, und niemals wiederkamen.

Ich erinnere mich, daÃŸ etwas aus dem Leben verschwunden war. Es war, als hÃ¤tte sich die TÃ¼r zu einer ganzen schÃ¶nen, verzauberten Welt geschlossen, in der wir frÃ¼her frei aus- und eingehen durf-ten. Und nun gab es niemand mehr, der sich darauf verstand, diese TÃ¼r zu Ã¶ffnen.

Und ich erinnere mich, daÃŸ wir Kinder so allmÃ¤hlich lernten, mit Spielzeug und Puppen zu spielen und zu leben wie andere Kinder auch, und da konnte es ja den Anschein haben, als vermiÃŸten wir GroÃŸmutter nicht mehr, als erinnerten wir uns nicht mehr an sie.

Aber noch heute, nach vierzig Jahren, wie ich da sitze und die Legenden Ã¼ber Christus sammle, die ich drÃ¼ben im Morgenland gehÃ¶rt habe, wacht die kleine Geschichte von Jesu Geburt, die meine GroÃŸmutter zu erzÃ¤hlen pflegte, in mir auf. Und ich bekomme Lust, sie noch einmal zu erzÃ¤hlen und sie auch in meine Sammlung mit aufzunehme.

* * *

Es war an einem Weihnachtstag, alle waren zur Kirche gefahren, auÃŸer GroÃŸmutter und mir. Ich glaube, wir beide waren im ganzen Hause allein. Wir hatten nicht mitfahren kÃ¶nnen, weil die eine zu jung und die andere zu alt war. Und alle beide waren wir betrÃ¼bt, daÃŸ wir nicht um Mettegesang fah-ren und die Weihnachtslichter sehen konnten.

Aber wie wir so in unserer Einsamkeit saÃŸen, fing GroÃŸmutter zu erzÃ¤hlen an.

"Es war einmal ein Mann, " sagte sie, "der in die dunkle Nacht hinausging, um sich Feuer zu leihen. Er ging von Haus zu Haus und klopfte an. 'Ihr lieben Leute, helft mir!' sagte er. 'Mein Weib hat eben ein Kindlein geboren, und ich muÃŸ Feuer anzÃ¼nden, um sie und den Kleinen zu erwÃ¤rmen.'
Aber es war tiefe Nacht, so daÃŸ alle Menschen schliefen, und niemand antwortete ihm.

Der Mann ging und ging. Endlich erblickte er in weiter Ferne einen Feuerschein. Da wanderte er die-ser Richtung zu und sah, daÃŸ das Feuer im Freien brannte. Eine Menge weiÃŸer Schafe lagen rings um das Feuer und schliefen, und ein alter Hirt wachte Ã¼ber der Herde.

Als der Mann, der Feuer leihen wollte, zu den Schafen kam, sah er, daÃŸ drei groÃŸe Hunde zu FÃ¼ÃŸen des Hirten ruhten und schliefen. Sie erwachten alle drei bei seinem Kommen und sperrten ihre wei-ten Rachen auf, als ob sie bellen wollten, aber man vernahm keinen Laut. Der Mann sah, daÃŸ sich die Haare auf ihrem RÃ¼cken strÃ¤ubten, er sah, wie ihre scharfen ZÃ¤hne funkelnd weiÃŸ im Feuer-schein leuchteten, und wie sie auf ihn lostÃ¼rzten. Er fÃ¼hlte, daÃŸ einer von ihnen nach seinen Beinen schnappte und einer nach seiner Hand, und daÃŸ einer sich an seine Kehle hÃ¤ngte. Aber die Kinnla-den und die ZÃ¤hne, mit denen die Hunde beiÃŸen wollten, gehorchten ihnen nicht, und der Mann litt nicht den kleinsten Schaden.

Nun wollte der Mann weiter gehen, um das zu finden, was er brauchte. Aber die Schafe lagen so dicht nebeneinander, RÃ¼cken an RÃ¼cken, daÃŸ er nicht vorwÃ¤rts kommen konnte. Da stieg der Mann auf die RÃ¼cken der Tiere und wanderte Ã¼ber sie hin dem Feuer zu. Und keins von den Tieren wachte auf oder regte sich."

So weit hatte GroÃŸmutter ungestÃ¶rt erzÃ¤hlen kÃ¶nnen, aber nun konnte ich es nicht lassen, sie zu un-terbrechen. "Warum regten sie sich nicht GroÃŸmutter?" fragte ich. "Das wirst du nach einem Weil-chen schon erfahren," sagte GroÃŸmutter und fuhr mit ihrer Geschichte fort.

"Als der Mann fast beim Feuer angelangt war, sah der Hirt auf. Es war ein alter, mÃ¼rrischer Mann, der unwirsch und hart gegen alle Menschen war. Und als er einen Fremden kommen sah, griff er nach einem langen, spitzigen Stabe, den er in der Hand zu halten pflegte, wenn er seine Herde hÃ¼te-te, und warf ihn nach ihm. Und der Stab fuhr zischend gerade auf den Mann los, aber ehe er ihn traf, wich er zur Seite und sauste, an ihm vorbei, weit Ã¼ber das Feld."

Als GroÃŸmutter soweit gekommen war, unterbrach ich sie abermals. "GroÃŸmutter, warum wollte der Stock den Mann nicht schlagen?" Aber GroÃŸmutter lieÃŸ es sich nicht einfallen, mir zu antworten, sondern fuhr mit ihrer ErzÃ¤hlung fort.

"Nun kam der Mann zu dem Hirten und sagte zu ihm: 'Guter Freund, hilf mir, und leih mir ein we-nig Feuer. Mein Weib hat eben ein Kindlein geboren, und ich muÃŸ Feuer machen, um sie und den Kleinen zu erwÃ¤rmen.'

Der Hirt hÃ¤tte am liebsten nein gesagt, aber als er daran dachte, daÃŸ die Hunde dem Manne nicht hat-ten schaden kÃ¶nnen, daÃŸ die Schafe nicht vor ihm davon gelaufen waren und daÃŸ sein Stab ihn nicht fÃ¤llen wollte, da wurde ihm ein wenig bange, und er wagte es nicht dem Fremden das abzuschlagen, was er begehrte.

'Nimm, soviel du brauchst,' sagte er zu dem Manne. Aber das Feuer war beinahe ausgebrannt. Es waren keine Scheite und Zweige mehr Ã¼brig, sondern nur ein groÃŸer Gluthaufen, und der Fremde hatte weder Schaufel noch Eimer, worin er die roten Kohlen hÃ¤tte tragen kÃ¶nnen.

Als der Hirt dies sah, sagte er abermals: 'Nimm, soviel du brauchst!' Und er freute sich, daÃŸ der Mann kein Feuer wegtragen konnte. Aber der Mann beugte sich hinunter, holte die Kohlen mit blos-sen HÃ¤nden aus der Asche und legte sie in seinen Mantel. Und weder versengten die Kohlen seine HÃ¤nde, als er sie berÃ¼hrte, noch versengten sie seinen Mantel, sondern der Mann trug sie fort, als wenn es NÃ¼sse oder Ã„pfel gewesen wÃ¤ren."

Aber hier wurde die MÃ¤rchenerzÃ¤hlerin zum drittenmal unterbrochen. "GroÃŸmutter, warum wollte die Kohle den Mann nicht brennen?" "Das wirst du schon hÃ¶ren," sagte GroÃŸmutter und dann er-zÃ¤hlte sie weiter.

"Als dieser Hirt, der ein so bÃ¶ser, mÃ¼rrischer Mann war, dies alles sah, begann er sich bei sich selbst zu wundern: 'Was kann dies fÃ¼r eine Nacht sein, wo die Hunde die Schafe nicht beiÃŸen, die Schafe nicht erschrecken, die Lanze nicht tÃ¶tet und das Feuer nicht brennt?' Er rief den Fremden zurÃ¼ck und sagte zu ihm: 'Was ist dies fÃ¼r eine Nacht? Und woher kommt es, daÃŸ alle Dinge dir Barmherzigkeit zeigen?'

Da sagte der Mann: 'Ich kann es dir nicht sagen, wenn du selber es nicht siehst.' Und er wollte seiner Wege gehen, um bald ein Feuer anzÃ¼nden und Weib und Kind wÃ¤rmen zu kÃ¶nnen.

Aber da dachte der Hirt, er wolle den Mann nicht ganz aus dem Gesicht verlieren, bevor er erfahren hÃ¤tte, was dies alles bedeute. Er stand auf und ging ihm nach, bis er dorthin kam, wo der Fremde daheim war.

Da sah der Hirt, daÃŸ der Mann nicht einmal eine HÃ¼tte hatte, um darin zu wohnen, sondern er hatte sein Weib und sein Kind in einer Berggrotte liegen, wo es nichts gab als nackte, kalte SteinwÃ¤nde.

Aber der Hirt dachte, daÃŸ das arme unschuldige Kindlein vielleicht dort in der Grotte erfrieren wÃ¼r-de, und obgleich er ein harter Mann war, wurde er davon doch ergriffen und beschloÃŸ, dem Kinde zu helfen. Und er lÃ¶ste sein RÃ¤nzel von der Schulter und nahm daraus ein weiches, weiÃŸes Schaffell hervor. Das gab er dem fremden Manne und sagte, er mÃ¶ge das Kind darauf betten.

Aber in demselben Augenblick, in dem er zeigte, daÃŸ auch er barmherzig sein konnte, wurden ihm die Augen geÃ¶ffnet, und er sah, was er vorher nicht hatte sehen, und hÃ¶rte, was er vorher nicht hatte hÃ¶ren kÃ¶nnen.

Er sah, daÃŸ rund um ihn ein dichter Kreis von kleinen, silberbeflÃ¼gelten Englein stand. Und jedes von ihnen hielt ein Saitenspiel in der Hand, und alle sangen sie mit lauter Stimme, daÃŸ in dieser Nacht der Heiland geboren wÃ¤re, der die Welt von ihren SÃ¼nden erlÃ¶sen solle.

Da begriff er, warum in dieser Nacht alle Dinge so froh waren, daÃŸ sie niemand etwas zuleide tun wollten.

Und nicht nur rings um den Hirten waren Engel, sondern er sah sie Ã¼berall. Sie saÃŸen in der Grotte, und sie saÃŸen auf dem Berge, und sie flogen unter dem Himmel. Sie kamen in groÃŸen Scharen Ã¼ber den Weg gegangen, und wie sie vorbeikamen, blieben sie stehen und warfen einen Blick auf das Kind.

Es herrschte eitel Jubel und Freude und Singen und Spiel, und das alles sah er in der dunkeln Nacht, in der er frÃ¼her nichts zu gewahren vermocht hatte. Und er wurde so froh, daÃŸ seine Augen geÃ¶ffnet waren, daÃŸ er auf die Knie fiel und Gott dankte."

Aber als GroÃŸmutter soweit gekommen war, seufzte sie und sagte: "Aber was der Hirte sah, das kÃ¶nnten wir auch sehen, denn die Engel fliegen in jeder Weihnachtsnacht unter dem Himmel, wenn wir sie nur zu gewahren vermÃ¶gen."

Und dann legte GroÃŸmutter ihre Hand auf meinen Kopf und sagte: "Dies sollst du dir merken, denn es ist so wahr, wie daÃŸ ich dich sehe und du mich siehst. Nicht auf Lichter und Lampen kommt es an, und es liegt nicht an Mond und Sonne, sondern was not tut, ist, daÃŸ wir Augen haben, die Got-tes Herrlichkeit sehen kÃ¶nnen."

(aus: "Christuslegenden", Albert Langen, MÃ¼nchen 1926, S. 1-9.)